Páginas do Mundo

Vem verso, ser mais uma palavra que compõe a história
A palavra que orna, com seus olhos que traz mais a vida
Lida, com os mistérios que a rotina esconde, e na hora
Que lhe for devida, soletre e cante a estrofe do amor vivida

Vem metáfora, no que se chama humano, personificada
Em poucos passos, lentos e estabanados, escrever a narrativa
E a cada dia, há de traçar os sons e transformá-los em palavras
E com cada palavra, saberá como transformar seus dias

Vem encanto, que o soneto vem cantando e que tardia
Há descobrir os cantos que esse mundo vasto esconde
Vem, safo, a correr pelas bordas de onde nasce o dia

Caio ao mundo para escrever nas bordas do sol, seu nome
E escrever com sentimentos as páginas do mundo e um dia
Aprenderá a lê-las, escondidas nas bordas do horizonte....

                                                             André Scucato

Farfalho que somos

Cristina Pinheiro no trabalho Campos de Fernando (montagem André Scucato)

Sonatas vermelhas farfalham pontes diásporas
Esquedacilham quinares cautelosos de sonhos
Pomos fragata ânsia resgata fragâncias dasas
Solfejam sonetos sentidos de ares que somos

Seremos libertos dos sonhos para sonhar no ser
Não ser do sonho esfinge que a realidade nega
Escapar da realidade fornecidas em conservas
Embaladas  do texto a tela a urbanidade a te ver

Arrancai da terra o fio da caixa que metáforas diz
torcidas em fatos, fotos, fluxus na falaciedade
Não assina ao asassinar e sim aciona a meretriz
Contrariando a lei, a lógica, a legível realidade

Tirésias somos e nos torce a angústica da safra
Rasa de consciência que na humanitude desperta
Depressa passa a tigela de vocábulos ao esteta
Poeta cure a dor que causa uma palavra cruzada

Sim em atas movimento as imagens dos sonhos
pintam e tecem a metáfora que somos, alhures
Em reino que da janela pode-se avistar abutres
A beleza encontro no farfalhar de que somos.

Baila Rima de Gestos

Para Cristina Pinheiro


O Mundo é um sépio mudo tom incolor
que a dança, gesta na sua rima de baile
Se soubesses a pintura que fazes... 

No movimento de suas partituras de cor 



Em cada canto de um preto-e-branco 

Colore a Poesia que seus passos empresta
Em cada caligrafia que sua  dança gesta 

Nascem diversos Poemas-Crisântemos   



Da lira que faz esquecer do tempo o poeta 

Nestes  variados tons dos desencontros
A caligrafia de tua rima baila no encanto
A residir na utopia sua esperança de espera

Na sapatilha que faz o mundo girar
desperta as musas de todas as notas
Vai baile, baila rima de teus gestos agora 

que é hora de tons de lírios, sonhar....

A dançarina de sonetos

Cristina Pinheiro     Foto: André Scucato

    Era a personificação do movimento que a palavra transformava
    Um abandonado fraque ao sorrir sua beleza orquestrava poemas
    E  com soturno nanquim sobre escrivaninha suspirava a pena
    A esculpir sonetos dançarinos fugidios da sombra tão calma

    E seguindo passos sobre concreto amarelas flores vangoghiavam
    A expressão impressionistas de seus movimentos de dançarinas
  
    E os risos das expressões de sombra se descobriam nas retinas
    Libertas nas sapatilhas que pelo assoalho as letras enviavam

    No salão das apaixonadas estrofres percorriam-se todos os ritmos
    E as metáforas todas, bailavam em valsas de sinestesias
   
    As metáforas bailavam como frases no encontro de dois artistas
    Ela, a encantar e a seduzir  com seus movimentos o poeta
  
    E o poeta a se encantar com os sonetos de dançarinas.

Amamos não as coisas, mas as palavras

        Amamos não as coisas, mas as palavras
        Estas que carregam do peso a incerteza
        Que fazem  toda a vida uma metáfora
        Diásporas carregadas nos tons de letras

        Arqueologia de essências em descobertas
        Que atenção do ourives, esculpe os versos
        Que o ar estaciona em sons diversos
        Quando a pena atingiu do sentido a fresta

        No instante da  página  existe a lágrima
        E o triste memoreio de  apenas lembranças
        Em meio a alguma linhas,  palavras...
        Que embaralham-se em meio a  tantas       
   
        Aprisionadas em seu cárcere, memória
        Sussuram os seus múltiplos significados
        Que bordam lentamente  os retratos
        Do passado que compõem mil histórias

        O que é capaz de mudar o tempo do homem ?
        Saber que amamos não as coisas, mas as palavras
       Que insistem em esconder-se atrás dos nomes...
       Máscaras de corpos que o sentido afaga...

Elegia a Ausência

Foto do vídeo Elegia a Vida (André Scucato e Cristina Pinheiro)

            A metáfora do beijo presa ao silêncio do tempo
            Retrato destilado e consumido das velhas horas
            Senhoras que tecem areias escolhidas ao vento
            E, com mãos de mar, vão e vem tecendo rosas   
            Pétalas de ausências esparsas na memória
            Sempre que a essência do homem, esquecemos
           
            Se extinto a vista mas bem visto ao peito                         
            Guarda a rima rara que é esta lembrança
            Tendo depois que finda a vida, o efeito
            De discorrer em variados tons a esperança
            Valsando ao som da música o antigo ritmo
            Nos novos passos de dançar conforme a dança
               
            Sê,  a árdua vida se tornar quimeras
            Empresta-me o papel, a tinta e a pena
            Que as minhas únicas armas são estas       
            Escrever ao corpo o que o amor sustenta
            Hei de acabar assim com o triste fardo
            Ao dar  sentido ao verso e ao poema

           Não resgata o tempo o que a escrita rouba
           E adorna em sua linhas metáforas extintas       
           Da tinta que compõe o verso que já foi embora
           No traço riscado que ao lembrar, consista               
           Mostrando a forma que não mais se encontra
           Mas não perdendo o motivo pelo qual exista.   
               
                                                         André Scucato
                      

Poemas que Chovem

Sou apaixonado por dias tristes. Eles me são. Os dias de sol possui a rotina do sol. Pontualmente burocrático. Não tira férias. Crê na utopia da justiça. As dias de chuva não.

São descompassadamente belas. As folhas, no outono, cobrem a seca cor da terra, como se pinta o chão no outono para receber o caimento das folhas.

Os dias de chuva, eles me são, um dilúvio de poemas embarcados em curvas de folhas d´águas que do céu despedançam-se ao solo.

Não há como resistir a música da chuva quanto toca o chão.

Nos dias que chovem as ruas de manhã vestem-se de noite e cores azuladas. Sobre o seu vestido de piche, tons fugidios das árvores deitam sua caligrafia de tinta. Ora adormecem, ora despertam,
Coreograficamente.

Quando chove, atamanham-se as poças de água onde embarcam metáforas em caravelas verdes, que ora adormecem, ora acordam, despertadas pelos ventos.

Quando acordo de mim nos dias de chuva, acapoto-me de pensamentos, inquietantes inquilinos que não saem para trabalhar nos dias de chuva e fazem farra no prédio de minha razão.

Os dias de chuva me são  guarda-chuvas onde a natureza
liquida metáforas.